昏黄的灯光下，女儿，我在给你写信。不为别事，只盼你能重拾笔墨，再踏文学之路。

书房里，我翻开已经泛黄的全省小学生优秀作文选，手指抚过你的名字，停在那篇《雨中，妈妈向我走来》的标题旁。那是你小学三年级时的作文。“我发现妈妈举伞总是偏向我这边，而她的半边肩膀都已经湿透了。”当年你写下这个句子时，似乎已开始领会文字背后那份沉甸甸的爱。

读初二那年，你悄悄写下短篇小说《烟花》，发表在文学杂志上。那个讲述少年心路的故事，映照烟花的绚烂与寂灭，在你笔下透出淡淡的哲思。晚饭时，我和你妈都觉察到，你眼里有比烟花更亮的光。

读高中时，你亦有文章发表。当语文老师特意打来电话祝贺，我在骄傲之余，也隐隐担忧：这份对文字的虔诚，能否在现实的土壤里深深扎根？

上大学是你的高光时刻。那时你主持校文学社，课余写稿、编稿、排版、印刷，忙得不亦乐乎。每期刊物出来，你总是第一时间寄给我一本，字里行间满是对文学的炽热与憧憬。寒暑假回家，你兴冲冲地和我聊那些年轻作家的作品。那时我确信，我们家中流淌的文学血脉，将在你身上延续下去。

如今，你步入文旅行业，对文学的热忱却似乎从最初的兴奋渐趋平淡。微信里不时传来你的消息：“爸，我今天写了几千字的景区策划案，熬夜到凌晨，困死了……”恍惚间，我仿佛看见你揉着太阳穴，靠咖啡提神，哈欠连连。而你卧室书架上那些文学书籍，已悄悄蒙了尘。

我的文学之路，倒是在退休后意外复苏。起初只为填补时间，后来却欲罢不能。每次收到样报、样刊，总会想起你第一次发表文章时，脸上绽放的笑容。

女儿，我一直记得，上幼儿园时，爷爷就常抱着你去买儿童画报。从小学到中学，每个周日，你都要我带你去淘书。起初是床头柜堆满书刊，后来装不下了，你便央求我打造一整面书柜。上大学乃至工作后，你依然习惯趴在我摩托车后座，让我载你去淘书，连金庸全集、《红楼梦》珍稀本也被你收入囊中。如今新居你的卧室里，那整墙的书柜，简直可与我的书房媲美。

女儿，我知道你置身时代浪潮，身不由己。文旅行业需要你的才华，那些策划文案也的确影响着千万人的旅途体验。你为古镇写的解说词，有历史的呼吸；为景区题的诗句，有山水的魂魄。这样看来，文学并未远离你——正是那些你读过、爱过的文字默默滋养着你，让你如今在工作中得以从容施展。

我已近古稀，却仍笔耕不辍。写作让我感到生命还在生长、舒展。有时我会幻想，若你我联手，以你的现代视野配我的岁月沉淀，你的创新意识融我的传统根基，或许我们能打造出一片更独特、更绚烂的文学天地。

这封信，是一位老父亲的私心，也是一位文学同路人的邀约。并非要你放弃现有的事业，只愿你在忙碌之余，能为文学的初心留一隅安静。哪怕每月只读一本文学书籍、只写一篇随笔，也是对我最好的回应与安慰。

窗外的玉兰花又结起苞来。春天来了。在这万物复苏的季节里，我能否盼到一朵属于你的文学之花，悄然绽放？

桌上那本载有你少作的作文选，依然静静摊开。作为父亲，我守着的这盏文学之灯，不是沉重的期望，而是温暖的陪伴。

来吧，哪怕只是偶尔。让我们在书海里重逢，在文字中相见，一如从前。